lo que queda de lo real

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9:58 p.m.




este frío este abandono esta ficticia picazón en la frente
este bostezo repentino
este perfume como de jazmines en medio de este aire
acondicionado


mientras
los cuchicheos que sobrevuelan
los abanicos de las mujeres
que los espantan como moscas


no ya más esa víspera
montada a la orilla de la cama para contener las sospechas de la infancia
no ya más ese milagro


solamente este suspiro este desengaño esta frente pulida como canto rodado
esta desmemoria
y este otro cansancio

que mis insomnios no hacen mella


About the author

Discípulo de sí mismo, amigo de unos pocos, conocido de casi nadie. Autor de El intruso, Ilión (novela fracasada), uno o dos poemas apenas leídos y algún que otro ensayo que todavía no sabe cómo comenzar.

0 hay que todavía piden sangre: