este frío este abandono esta ficticia picazón en la frente
este bostezo repentino
este perfume como de jazmines en medio de este aire
acondicionado
mientras
los cuchicheos que sobrevuelan
los abanicos de las mujeres
que los espantan como moscas
no ya más esa víspera
montada a la orilla de la cama para contener las sospechas de la infancia
no ya más ese milagro
solamente este suspiro este desengaño esta frente pulida como canto rodado
esta desmemoria
y este otro cansancio
que mis insomnios no hacen mella
0 hay que todavía piden sangre:
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